Im Laden heute lese ich: Brotarme Wurstträger.
Es weht ein Roman von
Dickens durch meine Seele, dunkel, schwer und verwoben.
Abgerissene,
hohlwangige Kinder in verdreckten Lumpen, die Dauerwurstprügel für die Reichen
Londons durch die Straßen schleppen.
Eine edle Gefallene, ein
schurkischer Advokat, ein weiser Kramhändler, ein naiver Lehrling, eine
bedrohte Unschuld, alle verstrickt in einer rußverschmierten Stadt voller
Ungerechtigkeit und Heldentaten, Liebe und Hass, Mut und Feigheit.
Diese zwei Wörter erwecken
Welten.
Schwer fallen die beiden Klunker in mein Wortschatzkästchen, das ich
beglückt schließe. Ich werde sie beizeiten hervorholen, wenn die Nächte lang
und kalt sind und der Sturm die nackten Äste an den Fensterscheiben kratzen
lässt.
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